- Чё-о-орный во-о-орон! Чё-о-орный во-о-орон! Чтош ты-ы-ы…
- Прекрати петь эту хтоническую хтонь! Даже комары разлетаются.
- Это гимн орнитологов в полях, что ты знал!
- Нет! Это песнь прощания со свободой. Там про смерть, разлуку и всё такое.
- В полях всё такое?
- Как вариант.
- Значит, там точно должны быть орнитологи. Хищные. Некормленые. Дикие. ( Read more... )

- И ты до сих пор об этом молчал?
- А надо кричать? Объявление повесить на всех углах?
- А какая она?
- Такая. Вытянутая. Гладкая. Зелёная. С чёрной штукой на конце.
- Тяжёлая?
- Да. И лежит в постельном белье.
- А если она сама… того?
- С чего бы? Полгода уже лежит. Ящик с бельём постоянно дёргают. И ничего.
- Отдашь? Или сам воспользуешься?
- Я похож на ( Read more... )

- Наша встреча была глобальной ошибкой!
В чёрный баул со свистом летят пустые тетради, вязанки шариковых ручек и девственно белый ежедневник. Шмяк да шмяк кругом. Путь далёк лежит. Я молчу. Бровью не двигаю, потому что если двину - случится поток обвинений и проклятий. Брови у меня, вестимо, избыточно выразительные. Так вот мне повезло.

- Ты казался ( Read more... )

01
Май получался жарким. Футболка, шорты, лёгкие кроссовки. Бадминтон, рюкзачки, лес в шаговой доступности. Но здесь довольно часто попадались сугробы снега. Небольшие и большие, потемневшие, ноздреватые, задумчиво тающие. Тень высоких деревьев под Златоустом - это как машина времени, ведущая в зиму. Или - в сугроб.
- А воду мы возьмём отсюда. ( Read more... )

- Сделай это! Сделай это снова! Ты смо-о-ожешь! Нажги на-а-ам!
Толпа неистовствовала. Слова сверкали отражениями транспарантов. Напряжённые руки, суровые лица. То тут, то там мелькали мрачные люди в белых халатах, праведная полиция следила за всем по внутренним мониторам. Опытные дедлайнеры шуршали методичками, трепетные методисты чертили графики и ( Read more... )

когда наступает твой август на мост сентября
ты снова во сне мне киваешь
лети
я знаю мой сон это зимняя злая заря
что нас настигает в конечном изгибе пути

но здесь зреет лето
и яблоки звёзд высоки
и море ночных ураганов так сказочно мчит
и падают пройденных дней на песок мотыльки
похожи на пепел уже отгоревших обид

придумать историю просто
[*************************************]сложнее понять
зачем ( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )